«Ну что ты потеряешь, если все узнаешь», — пел герой Олега Табакова — Али Баба в одноименном мюзикле. Сильвия задумалась на мгновение: «А ведь действительно, что будет, если я позвоню ему и все узнаю. Что я теряю?».
Ей, как всегда, просто не хватило смелости, чтобы все узнать, потому что терять ей действительно было нечего.
Когда, спустя месяц, Сильвия сидела за бокалом шампанского в компании очень привлекательного гостя из Германии, она уже не думала о муже иностранки. И в компании с другими мужчинами она не думала о нем. Может его вообще не было. Может она его выдумала. «Это была сказка, которую я сама себе рассказывала», — нашептывала она как мантру слова, пытаясь отскоблить пластилин с деревянного пола.
— Михаэль!!! Сколько раз тебе повторять не раскидывай пластилин по квартире, — привычно раздраженным голосом причитала Сильвия.
Мальчик ничего не отвечал. Он знал, что в такие моменты лучше молчать. Посердится мать немного, но потом все пройдет, она забудет, отвлечется. Сильвия вообще легко возгоралась, но и особых усилий потушить этот огонь не требовалось.
Искра, которую зажег в ней муж иностранки тоже легко воспламенилась, но горела недолго. Слишком много обстоятельств были задействованы в ее тушении: муж, ребенок, хлопоты. Пламя захлебнулось в болоте бытовой повседневности. Единственное, что невозможно было отнять у Сильвии и вычеркнуть из ее памяти – это ощущение сказки, которую она прожила в далеко уже не юном возрасте. Кто-то может назвать этот фейерверк чувств запоздалой любовью. Сильвия предпочла назвать это сказкой, чтобы в любой момент, пусть даже мысленно вернуться в нее. А туда она точно вернется и не раз. Да и реальность какой-то примитивной стала.
— Пошалим? — спросил однажды Сильвию один очень несимпатичный давний ее знакомый. Вопрос вызвал вялую, но в тоже время искреннюю улыбку на ее лице.
— Пошалим? – повторил он, не услышав ответа.
— Мы доехали, останови вот здесь. Нет, шалить не будем, — вежливо ответила она.
— Но неужели у тебя не было желания сделать что-нибудь такое сумасбродное, что- то такое, что могло бы просто поднять настроение…
— Да, спеть песню, стоя на крыше какого-нибудь жилого здания.
— Эдакая ты шалунишка! Может все-таки пошалим?
Они оба рассмеялись.
Сильвия вошла в комнату, где тихо посапывал ее сын, посмотрела на него, потом поцеловала в нос.
«Пошалим?», — вспомнила она вопрос своего знакомого и опять улыбнулась. В этот момент ей почему-то очень захотелось задать этот полу шуточный вопрос мужу иностранки, о котором, как ей казалось, она перестала думать. Хотела спросить, а не хочется ли ему сделать что-то такое сумасбродное, что может поднять ему настроение. Хотела, но не спросила.
Было глубоко за полночь. Нагретый за весь день солнцем дом не давал воздуху пошевелиться. Сильвия не могла уснуть. Она взяла свой ноутбук, уселась на неудобном табурете на кухне, широко распахнула окно, вдохнула удушливое лето и начала стучать по клавиатуре. Курсор послушно двинулся влево. На белом электронном полотне появилась надпись: «Муж иностранки».
Похоже, Сильвия возвращалась в сказку, которую когда-то замкнула в пределах шести свиданий, в стенах холостяцкой квартиры. Возвращалась, наверное, чтобы узнать, что же все-таки подумал кот.
Мари Поттер
Иллюстрация — Майкл Карсон
